Spanish

Puro azul de aguas de río
Claras, fragantes y frescas
Donde en recodos de sombra
Místicas garzas navegan.—
(La joven que vi en Wall St. el 6 de julio)
Myosotis entre rosas.

Como los nardos pálida, tu rostro
Transparente y gentil, tu alma refleja:
¡Que al salir de la vida, tu alma pura
Como la esencia de los nardos sea!

Allá, en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando, en sueños…
¿No ves, Leonor, los álames del río
con sus ramajes yertos?
Mira el Moncayo azul y blanco; dame
tu mano y paseemos.
Por estos campos de la tierra mía,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste, cansado, pensativo y viejo.

Este fénix dio tal vuelo,
y con tantas glorias yace,
que de sus cenizas hace,
la esfera de Marte el cielo.

Al gran Filipo Segundo,
viviendo, el mundo dejó;
fuese a Yuste, y atajó
la mayor parte del mundo.

En el Far West
donde hay una sola luna
El Cow-Boy canta
hasta romper la noche
Y su cigarro es una estrella errante.
su potro herrado con alas
jamas ha tenido un desperfecto

Y él
la cabeza contra las rodillas
danza un Cake Walk

New York
a algunos kilómetros
En los rascacielos
Los ascensores suben como los termómetros

Y cerca del Niágara
que ha apagado mi pipa
Miro las estrellas salpicadas

El Cow-Boy
sobre una cuerda de violín
Atraviesa el Ohio.

Morenita de Ronda,
¡amor mío!

(Bajo la peña
corre el río.)

Morenita de Ronda,
¡doncella!

Es de noche, no hay gente
por la carretera.

Jamás iré a besarte.
Tú me estás esperando.

(Yo soy para otros labios.)

Olvídame en el pueblo
del aire y de la roca.

¡Oh morenita de Ronda!

¡Quién lo diría! Pan,
el viejo dios, está

Tan, tan.
¿Quién es?
El Otoño otra vez.
¿Qué quiere el Otoño?
El frescor de tu sien.
No te lo quiero dar.
Yo te lo quiero quitar.

Tan, tan.
¿Quién es?
El Otoño otra vez.

Me quedo con el transparente hombrecillo
que come los huevos de la golondrina.
Me quedo con el niño desnudo
que pisotean los borrachos de Brooklyn.
Con las criaturas mudas que pasan bajo los arcos.
Con el arroyo de venas ansioso de abrir sus manecitas.

Tierra tan sólo. Tierra.
Tierra para los manteles estremecidos,
para la pupila viciosa de nube,
para las heridas recientes y el humedo pensamiento.
Tierra para todo lo que huye de la Tierra.

No es la ceniza en vilo de las cosas quemadas,

Aye , aye, the leäne wi' flow'ry zides
A-kept so lew, by hazzle-wrides,
Wi' beds o' grægles out in bloom,
Below the timber's windless gloom,
An' geäte that I've a-swung,
An' rod as he's a-hung,
When I wer young, in Woakley Coomb.

'Twer there at feäst we all did pass
The evenèn on the leänezide grass,
Out where the geäte do let us drough,
Below the woak-trees in the lew,
In merry geämes an' fun
That meäde us skip an' run,
Wi' burnèn zun, an' sky o' blue.

But still there come a scud that drove