Classic Poem

Poeta, puedes hoy, talvez cansado
No encontrar en tu mente vibradora
La inspiración robusta del pasado.
Tu estrofa tuvo luz y olor de aurora…
Hoy en lugar del canto donde vibra
El secreto más íntimo del alma,
Con perezosa lentitud cincelas
De tus modelos por la vieja norma,
Las difíciles frases, y persigues
Las mezquinas audacias de la forma.
Y porque tu profunda poesía,
Antes raudal de selva americana
Es hilo débil de agua, que si brota
Se evapora al calor del mediodía
Y se pierde infecunda, gota a gota,
¿No ves ahora que la turba impía
Que al oirte cantar en tu mañana
De tu loco entusiasmo hiciera alarde,
Hoy escarnece con su risa vana
La soledad oscura de la tarde?…

Y bien ¡qué importa! Puedes, en lo denso
De tu otoñal crepúsculo sombrío,
Perfumar tus poemas con incienso
Y al marchar, como un ciego, hacia el futuro
Sin amor, en la sombra que desmaya,
Oyendo risas que el pasado evoquen
Puedes morir. ¡Qué importa!… Mientras haya
Almas que sueñen, labios que provoquen,
Noches de duda, claras primaveras,
Vírgenes muertas en el lecho frío
Y sombras en las viejas catedrales,
Olvidados tus místicos acentos,
Vivirán tus estrofas magistrales
Y tu memoria vivirá con ellas,
Como entre las negruras del vacío
La lumbre sideral de las estrellas.