Classic Poem

Cher Maître, un dernier mot : ma muse sera brève.
Depuis quatre-vingt-neuf, la faible Humanité
Vers les trois Idéals s'oriente sans trève :
L'un nous coûta du sang — ce fut la Liberté ;

L'historique nuit d'août, comme un ferment qui lève,
Vit naître le second, la Sainte Egalité ;
Le troisième, ici-bas couronnement du Rêve,
N'est point encor entré dans la réalité.

Car la Fraternité puise au ciel sa racine ;
Qui donc peut décréter (tant sa source est divine !)
La fin de l'Egoïsme et de l'Inimitié ?...

Cela serait pourtant, réponds-tu, si l'enfance,
Au sortir de l'école, éprise d'espérance,
Portait au cœur : L'Amour ; dans l'âme : La Pitié !